Antología de Sonetos

No es esta noche invitación al sueño, ni al amor, que se niega a comprenderte; es más bien un preámbulo de muerte, acantilado en el que me despeño. Inadmisible tu cariz risueño, que en amargor de labios se convierte; ya no voy a luchar por retenerte, el fruto de tu mies es tan pequeño... Yo, que dejé vacío mi granero esperando la siega, y llega enero, con su escarcha, y agosto se ha perdido. Yo, que esperé dormir, y en la mañana verme en tus ojos a la luz temprana, ya no recuerdo haberte conocido.