Antología de Sonetos

Ambos hemos un sueño asesinado, y yace entre los dos, medio podrido, su cadáver, del tiempo consumido, vástago de nuestro árbol desgajado. En lozano verdor le vió el pasado, brote en la primavera florecido, y el otoño le vió desfallecido e inerte, de sus hojas despoblado. ¿Cuándo se transformó su amarga suerte? ¿Quién le impulsó cruel hacia la muerte? ¿Fue un crimen, o una muerte natural? Ah, que el soñar es aventura incierta que un día infortunado abre la puerta y nos vuelve a amarrar a lo real.