Antología de Sonetos

No sé cuándo se fue, pero ha partido por caminos de ráfagas de viento, como la hoja de otoño, en seguimiento de sueños que no supo haber vivido. Como la hoja que, verde, no ha sabido vivir su madurez, lograr su intento, y libre al fin, descubre, en desaliento, que no es susurro ya, sino crujido. Tal vez no fuera el árbol panacea de cada restricción que agujerea los bulliciosos sueños de la mente. Pero en él era danza bulliciosa, y era abrazo la brisa, y hoy se posa, maltrecha alondra, en lodo intrascendente.