La canción de tu sexo penetra mis oídos como la flecha de oro que ha mordido su diana; mi dorado venablo te clava los sentidos, y, disoluta rosa, tus labios engalana. Se abre un acoso mutuo, camino de ida y vuelta, de exultantes pisadas que vienen y que van, sin saber detenerse, y es su marcha resuelta competencia de Circe, designio de Don Juan. En ese paraíso que premia a los amantes hay dos plazas vacías con nuestro nombre en ellas, y mil ojos atentos, luces parpadeantes, que alguien llama relámpagos, y otros llaman estrellas. En vigilancia estamos de arcángeles traviesos midiendo nuestra fiesta por su antigua manera, desde la urdimbre lúbrica trenzada en nuestros besos, al arrebato intenso que nuestra unión genera. Mas hoy no me entretengo realizando un programa, olvidaré estrategia, soslayaré criterio, y dos cuerpos desnudos rodarán en la cama desentrañando juntos recóndito misterio.

Soldado en marcha, con el miedo al hombro, mente afiligranada de sofismas; avanzas empujado por las órdenes, disimulando mal la cobardía; pieza movible en máquina de guerra, ajedrez a que juega la codicia; víctima de política tartufa, y fabricante de inocentes víctimas. Tus ojos ven el doble escaparate de la tierra invadida, y el villorrio que guarda tus amores. ¿Qué haces aquí? La tarde se complica, las arenas inhóspitas no duermen, y sus extrañas formas se amotinan. Se pudren los cadáveres al aire, y el buitre desbancó a la golondrina. Sangre y sudor permean tu uniforme, y enrolla cuerpo y alma la fatiga. ¿Y todo, para qué? Para que alzando su copa de champán, a diez mil millas, megalómano fatuo labre un nicho para albergar su vanidad de arcilla. Pobre soldado, de mirada triste, que cuentas día a día las fechas que transcurren, y los tajos de la guadaña hostil que se aproxima. Tantas razones se te han dado, tantas..., si conocieras la razón genuina de esta misión que se declara justa, ¿quién aparecería en la cruz del visor, estupefacto? Muros hay que no acogen, que se obstinan en dividir, y entonces se percibe que fueron amasados de mentiras. ¿Luchas por esos muros? ¿Valen tu propia vida? Ay soldadito con la cruz a cuestas, subirás tropezando la colina del calvario, y serás crucificado, tú también, sin razones ni justicia.

En el sosiego de la noche hierve, (temblor de mudas cuerdas en el arpa), la música callada del espacio, serena vibración sin resonancia. Serenata de sueños, canción dormida, etérea, como de algas meciéndose verdosas en el fondo del agua, o desnuda doncella en lecho de silencio reclinada. La música del mar tiene violines rasgados en la playa, trombones desgarrados en las rocas, y en el espejo inquieto de la dársena el pizzicato de latidos leves contra los mudos cascos de las barcas. La música del viento es arabesco de címbalos y flautas aleteando inquieto, fugaz, en cada ráfaga.. La música del sol canta en el rostro su melodía deslumbrante, cálida. Pero en la noche ruedan las estrofas sin sonido, la música callada pero febril, vital, de las esferas, voz del espacio en calma. No te hablaré en la noche, ni al exterior en sombras, ni en la almohada; escucharemos ambos el silencio, que canta tu palabra y mi palabra.