¿Quién agita la tralla de tu miedo? ¿El fantasma ancestral que viene a verte las noches de tormenta, sin que acierte tu zozobra a tocarlo con el dedo? ¿O el alma atormentada en el enredo de ultratumba, que intenta precaverte? ¿O puede ser, tal vez, la propia muerte, jugando al toro que eres en su ruedo? Que nada te amedrente; el miedo insiste en hacer realidad lo que no existe, aun la muerte, que no es sino distancia. Ha de llegar un día, ciertamente, mas no es sino una sombra en nuestra mente, y como tal no tiene relevancia.

Libre soy de pensar, nadie limita o establece fronteras a mi mente. Mas esta libertad no es coherente al nacer la palabra oral o escrita. Recorta mi opinión, la debilita, quien alega excepciones, obediente al temor de una plebe intransigente, a sus propios remilgos circunscrita. Es virginal y etérea cada idea; si al surgir se disfraza, bastardea su linaje, candor, fidelidad. ¿Por qué hemos de cribar el pensamiento para aquietar al necio, en detrimento de nuestra confesión de la verdad?

Si sabes escuchar, serás mi amigo, y yo también he de escucharte atento, mas a palabras de aridez o viento ni espero tu atención ni a ellas me obligo. De perspicaz diálogo mendigo, salgo a tu paso. Sea ofrecimiento, por ambas partes, sin enfrentamiento, tu espíritu enlazándose conmigo. Te he de abrir el baúl de mis secretos, de mis intimidades, y los retos que me impone la agenda de la vida. Y esa misma conducta de ti espero. Cada cual en el otro, viajero por cada sombra y luz, afán y herida.

El obsequio que otorgas a tu hermano va mucho más allá de la cuantía. Se mide su valor por la alegría proporcionada a ese otro ser humano. Más te engrandeces cuanto más enano te juzgue la pragmática jauría que oculta el oro en lúgubre alcancía, y al número declara soberano. Dé el corazón, más bien que la cartera, que es mejor el regalo de madera, si agrada al receptor, que el dispendioso. Y da aquéllos que tienen poco o nada, porque iluminarás en su mirada su reconocimiento silencioso.

Son las seis de la tarde. Tu jornada, casi como tu vida, irrelevante. Ni deberes domésticos ni amante torpedean la frívola escapada. Las amigas esperan tu llegada en la tertulia del Café. Radiante, realizas la entrada, y al instante cada voz es noticia y dentellada. Se visten de inequívoca certeza los más vagos rumores, y se empieza la lenta destrucción de honras y famas. Todo como verdad clara y desnuda. La reunión se dispersa, y nadie duda, pues han hablado respetables damas.

La aflicción es inútil agonía que ni resuelve males del presente, ni suaviza el dolor que un incidente del ayer nos provoca todavía. Nos desata la vida su jauría de vandálicos perros: Accidente, muerte, oprobio, ruptura, y tal torrente de infortunios nos hunde o desafía. Se padece, solloza y desespera, y en nuestro entorno se alza una barrera con poca o nula opción de rebasar. Mas en contexto idéntico nos vimos tiempo atrás, y no obstante, subsistimos; por tanto, ¿qué nos puede doblegar?

La culpabilidad es navajazo rasgándote la piel de la conciencia sólo si has procedido en la creencia de la maldad de tu palabra o brazo. Ya sea insulto, hostilidad, portazo, vástagos del enojo o la violencia, exigen implacable resistencia, y como terapéutica, el abrazo. Mas, ¿por qué esa polémica implacable de aclimatar morbosidad culpable al interior de quien no intenta herir? Libres somos, sin más limitaciones que el respeto a los otros. Las acciones que no hieren son nuestras a elegir.

No es la dicha una meta en la distancia, que ambicionamos alcanzar un día, mas la visión que a nuestra fe se alía, y el paso a paso en cada circunstancia. Más que obtenerla, se hace en cada instancia, es la senda y la euforia que nos guía; la vamos construyendo, profecía que se va consumando en trashumancia. La vista está en el fin, siempre lejano, mas con nosotros van el pie y la mano, fraguando la ventura del momento. No hay más felicidad que ésta de ahora; la otra es ensoñación ofuscadora, inasequible luz del firmamento.