Un momento

Fue hace mucho, los años no significan nada,
la vida no es cadena de tiempos sucesivos,
mas de puntos variables, inconexos, bandada
de palomas y buitres, de hombres muertos y vivos.

En uno de esos puntos me encontré contemplando,
una de tantas veces, o tal vez la primera,
sobre la azul marisma el crepúsculo blando,
entre los tamarindos que orlan la carretera

de Cicero a Santoña, junto al viejo convento.
Era denso el silencio; ya el canto gregoriano
de los frailes había cesado su lamento;
dormía la cantera que muerde Montehano.

Alzaban las gaviotas sobre el agua su presa,
y las llamas rojizas del ocaso incendiaban
todo un cielo de nubes. Una barca regresa,
cantan los pescadores, las faenas se acaban.

Está alta la marea; la superfice ondula
tan lenta, suavemente, que casi es un espejo;
la luz se desvanece, la tarde capitula,
y las estrellas siguen a la luna en cortejo.

Permanecí mirando, yo solo en aquel punto;
sin nadie más, el mundo a mí supeditado:
La belleza, la calma, el detalle, el conjunto,
todo mío, aunque nadie nunca me lo haya dado.

Era un momento sólo, sin conexión alguna
con cualquier otro instante, lugar, ocasión, hora;
no del río del tiempo, sino aislada laguna,
no por tal menos bella, menos evocadora.

Los Angeles, 29 de diciembre de 2007

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1609 - Enclaustrado

Las palabras un día pronunciadas
en éxtasis o en furia, calma o miedo,
son apenas bosquejos del enredo
de ideas en la mente aprisionadas.

Insondables ideas desaladas,
que no podrán volar; sólo un remedo
de su esencia trasciende, rumor quedo
de alta explosión, difusas llamaradas.

Las palabras son máscaras, ocultan
más de lo que declaran, y resultan,
como revelación, insuficientes.

¿Cómo podré comunicar contigo,
si las íntimas cosas que te digo
no se hacen a sí mismas evidentes?

Los Angeles, 5 de enero de 2007

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1610 - Yo nací para andar

Tuve una vez raíces tan ligeras
que se me hicieron pies; árbol andante
de cien brazos abiertos a la amante
clavada en melancólicas esperas.

El árbol quieto, de ansias prisioneras
en sus hondas raíces, ve delante
la misma panorámica asfixiante,
y es su destino pábulo de hogueras.

No quise estar; lo inalterable pesa,
y al fin es lápida glacial que apresa
los giros del espíritu, su vuelo.

Yo nací para andar, para el abrazo,
no para vegetar, y de un hachazo
ser abatido, inerte, sobre el suelo.


Los Angeles, 5 de enero de 2007

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1611 - Nada hay fuera de mí

De repente mi mundo ha enmudecido,
como si un cíclope le amordazara;
todo está inmóvil, como si plegara
sus alas el arcángel del olvido.

O tal vez es la cuenca de mi oído
que alza muros y sorda se declara,
como si el vendaval de la algazara
recrudeciera en ella su silbido.

Los libros ya cerrados, el paisaje
diluído en la bruma, y el lenguaje
cautivo en silenciosa galería.

Nada hay fuera de mí, por eso miro
sólo a la íntima zona del suspiro,
donde se unce tu luz a mi armonía.


Los Angeles, 5 de enero de 2007

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1612 - Irresoluto

Era un hombre tan solo como el viento,
nómada de planicies, de ciudades,
semejantes aullidos, brusquedades,
idénticos retozos, mismo intento

de envolver, de agitar. Su atrevimiento
no iba a la par de sus actividades;
era, más bien, proyectos, ansiedades,
ineptos más allá del pensamiento.

Era un hombre de pura teoría,
que todo, o casi todo lo sabía,
casi todo, menos la ejecución,

ese punto final, remate, estoque
que abate al toro, prodigioso toque
que subyuga al dormirse la razón.

Los Angeles, 6 enero de 2007

 

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1613 - Nereida

Se desplomó en mis ojos; no sabía
de qué estrella cayó, qué alondra oscura,
en fuga de su nido en la espesura,
la recogió en sus alas aquel día.

Pero llegó a mi lado. No se oía
ni el canto del zorzal, ni la premura
del río entre las rocas, ni la pura
celebración del agua en la bahía.

Era todo quietud, como si el mundo
frenara su corcel por un segundo,
para que el vínculo se estableciera.

Y quedose albergada en mis retinas,
nereida en nuevas zonas submarinas,
señora de su entorno y prisionera.

Los Angeles, 6 enero de 2007

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1614 - Filtración

Has aprendido de mis ojos tanto
que a tu mirada estoy como desnudo;
ya no hay sombras en mí, ni tengo escudo
protector de misterios; me trasplanto

todo entero, mis lágrimas, mi canto,
mi voz de miel, mi soliloquio mudo,
mi pensamiento a gritos, que sacudo
como quien libra de serrín su manto...

Me has rescatado de mí mismo, y llego
todo nuevo a tu feudo, mi alter ego,
para de tus conceptos revestirme.

Ósmosis incorpórea que trasvasa
dos mentes solidarias, una masa
en la que soy feliz de diluirme.

Los Angeles, 7 de enero de 2007

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Sombras son las palabras

¿Cómo hablaré para que mis conceptos
lleguen a ti en su pura transparencia?
La palabra se adorna de vestidos,
va arrastrando los pies sobre la tierra
bajo el enorme lastre
de pendientes, collares y pulseras;
se maquilla hasta el punto que su madre
apenas logra ya reconocerla.
Si todos la parimos igualmente,
cada cual la atavía a su manera;
siendo la misma, es vista diferente,
casi al nacer, perdida la inocencia.
Serpiente es deslizándose en el polvo,
no paloma que vuela.

Al hablarte, el vocablo me traiciona,
es falso mensajero que te lleva
equívoco mensaje, insuficiente,
desentonado de mi propia idea.
Le captas a través de abstrusos filtros,
que en vez de desnudarle, le aderezan.
¿Cómo comprenderás lo que te digo,
si mis propias palabras no reflejan
con toda exactitud lo que perturba
o incendia el corazón y la cabeza?

La piel del sentimiento es de colores,
y la palabra en blanco y negro entrega.
incompleto, esquemático mensaje.
¿Cómo captar la singular belleza
de la mujer, del árbol, de la alondra,
a través de la sombra que proyectan?

Son las palabras sombras que no alcanzan
a transmitir lo que la mente intenta.

Cuando te digo 'Te amo' sólo alcanzas
a entender una parte, no la esencia
de lo que vibra al fondo del espíritu;
sólo te llegará la silueta.


Los Angeles, 9 de enero de 2007

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