| Poesía
del momento, Nº 103b |
Segunda de febrero 2005 |
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Oh, si la luz de la mañana fuera
tibieza sensorial de ignota mano
en mi desnuda espalda viajera;
y en este claroscuro en que desgrano
mis horas solitarias, se ofreciera
en amalgama de animal y humano...
Qué voluntaria víctima sería
de tal asalto, tal galantería.
Brevería Nº 979
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Breverías
1311
Ahora que a la costumbre has despedido,
y en libertad exultas, no he ganado,
porque el amor se siente recortado
de la complicidad desposeído.
1312
Subo sobre mis hombros con la idea de verte,
se me agiganta el cuerpo, se me aguza la vista,
te presiente el sentido, y si el temor me advierte
que renuncie, el deseo me persuade a que insista.
1313
Mis mejores poemas son escritos a mano,
por dos palmas en llamas, diez plumas elocuentes,
sobre el pálido folio de un organismo humano
que responde a mis versos íntimos, sugerentes.
1314
Para un tiempo que tarda, para un lugar remoto,
me has llamado a tus rosas, distante jardinera;
para que recompongas este corazón roto,
lo dejaré en tus manos al final de la espera.
1315
Con los ojos desnudas a quien miras,
y en tu sonrisa te desnudas toda;
yo me dejo intrigar, y tú conspiras,
y mi desnudo al tuyo se acomoda.
(Indice)
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Poemas
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1235 - Vaso vacío
Aborrezco las luces del ocaso
por anunciar la noche sin tu arribo;
qué atronador silencio…Te percibo
como una sombra que me sale al paso,
sin ecos, sin crujidos; soy el vaso
siempre vacío, porque no recibo
tu propia realidad, y me describo,
sin completarme tú, como fracaso.
En la tiniebla el tacto se agudiza,
te indaga entre las sábanas, y eriza
el vello de la piel insatisfecha.
Pausado el tiempo su camino amplía,
y este cuerpo, en ferviente rebeldía,
te presiente, te grita, y no te estrecha.
Los Angeles, 17 de febrero de 2005
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1236 - Saliendo al fin
En tu primera vez hierven temblores,
dulce adúltera, cántaro olvidado,
cuya agua cristalina no ha regado
labios extraños ni vedadas flores.
Tantos esbozos, tantos borradores
de escarceos se te han desbaratado,
que llegaste a pensar en tu arbolado
como ámbito de mudos ruiseñores.
La costumbre enroscada en la cintura,
sin huellas en la piel, y la hermosura
reconocida sólo en los espejos…
Sales al fin de tu desfiladero
a la vasta llanura; que el sendero
que vas a recorrer te lleve lejos.
Los Angeles, 17 de febrero de 2005
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1237 - Me amó
Me amó sin tregua, sin pudor, sin ruego,
más allá de la espera y la esperanza,
amor de estrella que jamás se alcanza,
y que no obstante pone el alma en juego.
Con la perseverancia del labriego
en el continuo afán de la labranza,
del peregrino que tenaz avanza
sin ver el fin de su éxodo andariego.
A su "Te amo" inequívoco y expreso
yo sólo respondía con un beso,
como quien se detiene en el sendero.
Me amó sin pausa, súplica o recato,
con determinación, con arrebato,
y sólo pude musitar: "Te quiero".
Los Angeles, 17 de febrero de 2005
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1239 - Salir de mí
"El amor es la necesidad
de salir de uno mismo." (Baudelaire)
Debo salir de mí, jaula y cautivo,
río inmóvil que ya no desemboca;
la atmósfera del alma me sofoca
con densidad de mármol opresivo.
Tú eres mi directriz y mi objetivo,
la voz de libertad que me convoca,
la referencia en lo alto de la roca,
mi determinación y mi motivo.
Salir de mí, resurrección urgente
para instalarme en tu alma, residente
sin transitoriedad, mas sin contrato.
El silencio anterior queda abolido
por la flauta y violín de la libido
y todas sus campanas a rebato.
Los Angeles, 18 de febrero de 2005
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1240 - Déjame ya dormir
Dueña de mis insomnios, transparencia
de sombra insinuada en el espejo;
mano invisible que trazó el bosquejo
de tanta vacuidad por tanta ausencia.
Cada noche es fatídica sentencia
de incomunicación, triste cortejo
de imágenes de ti, que desmadejo
y vuelven a cercarme en insistencia.
Déjame ya dormir, sal de mi casa,
abandona este lecho en que me abrasa
no sé si tu presencia o tu distancia.
Cansado de tenerte sin tenerte,
quiero cerrar los ojos, y no verte
ni en sueño, insomnio, incuria o vigilancia.
Los Angeles, 21 de febrero de 2005
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1241 - Alzheimer
Se me caen a pedazos las almenas
de la memoria, siempre tan seguras,
y hondas, improvisadas sepulturas
soterran mis recuerdos en cadenas.
Se me borran los nombres, las escenas
años atrás vividas, las cinturas
que circundó mi brazo, las locuras
consumadas ayer a manos llenas.
Tantos rostros no sé por qué sonríen,
tantas imágenes se me deslíen,
tantas verdades de repente inciertas…
Una cortina negra me separa
del yo que vivió un día cara a cara
con tantas cosas que hoy parecen muertas.
Los Angeles, 22 de febrero de 2005
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