Ya no es el viento quien susurra a solas, yo respondo al temblor de sus rumores; en la calle se encienden las farolas, el mar, galán de impulsos agresores, insiste en abrazarse al rompeolas; el bar del puerto es red de pescadores; y el faro en el peñón, pies espumosos, barre la noche a golpes luminosos. Me habla el viento de ti, de la muralla que rodea el recinto de tu mente, que se disputan en frontal batalla mi audacia y tu temor de adolescente, mi audacia que habla, tu temor que calla, si yo tan claro, tú tan elocuente. Me dice el viento que aunque no eres mía, lo serás; lo eres ya en tu fantasía.

Me habló al mirarme la mujer: “Quisiera, aunque fueran tan sólo unos momentos, penetrar la intrigante madriguera de tu mente, observar tus pensamientos, los de oro, plata, mármol o madera, los que engendran placer o sufrimientos; vagar por las radiantes galerías de tus ensueños, de tus fantasías.” Descorrí los cerrojos rechinantes de la blindada puerta clandestina que los años inmóviles, aislantes, protegieron de mano y de retina; dormían mis archivos en estantes, en cada mesa y en cada vitrina. La mujer se adentró. Y aún no ha salido, absorta en lo soñado y lo vivido.