Es breve el día, hay un temblor innato
al fondo de la noche fugitiva,
frágil es la memoria, y evasiva,
y el amor un acuerdo sin contrato.

Todo fluye, sin rastro, sin estela,
como muere la luz de la candela
al roce de una ráfaga de viento.

Sólo tu rostro en lienzo es inmutable,
pero a la vez tan vivo y entrañable
que se percibe el soplo de tu aliento.

Los Angeles, 4 de marzo de 2004