(Indice)

Retrato

 

Desde la entraña del deseo miran,

¿o será desde el fondo del recuerdo?

Ojos que a ensueños de futuro aspiran,

ojos que sueños de esperanza inspiran,

verde mar de cristal en que me pierdo.

 

Inmóviles, extáticos, serenos, 

tan elocuentes, y a la vez tan mudos;

sin sombra de puñales ni venenos,

en transparente ofrenda, como senos

a mí avanzando firmes y desnudos.

 

Casi robaron la sonrisa leve

que entre paréntesis la boca esboza;

quiero ser brisa, luz, copo de nieve,

que a su semblante inaccesible lleve

caricia que la piel apenas roza.

 

En este mismo instante besaría

doble sonrisa de mirada y boca;

oh, dolor de fracaso en lejanía,

que aunque tanto deseo hacerte mía,

sólo tu imagen esta mano toca.

 

Los Angeles, 2 de septiembre de 2001

(Indice)

Tan ligera

 

Tan ligera has cruzado por mi vida

que no se han alterado los visillos,

ni oscilaron inciertas las balanzas,

ni temblaron las llamas de los cirios,

ni al pie del olmo dibujaba el agua

para su enhiesto dedo un nuevo anillo.

Apenas tuve tiempo de insertarme

en tu imagen de rosas y jacintos,

y al alejarte perduró en mis manos

su fragancia entre gotas de rocío.

Tan ligera, mujer, que el beso incierto,

tan codiciado como prometido,

se me durmió en las ramas del deseo,

con un temblor perplejo e indeciso.

Si volviera tu sombra a intercalarse

con la que está a mis pies, qué regocijo

ascendería de la tierra oscura

como un susurro en gestación de gritos.

Qué turbulencia, otrora reprimida,

qué estímulo sensual, antes furtivo,

reventarían cauces acordados,

rompiendo mi apariencia de equilibrio.

Pero ingrávida, etérea, te evadiste,

y yo, sin éxodo, quedé en exilio;

¿cómo buscarte en tanta encrucijada,

si no dejaste huella en el camino?

Tus hondas huellas, húmedas de sangre,

las llevo impresas dentro de mí mismo.

 

Los Angeles, 6 de septiembre de 2001

(Indice)

518 - Muchacha todavía

 

¡Tanta prisa, chiquilla, a ser mujer!

Duerme el tiempo en el fondo del espejo,

pero se impone el ímpetu al consejo,

cede la realidad al pretender.

 

Cada mañana vuelves a nacer,

palidece al ocaso tu reflejo,

qué ciclo siempre nuevo y siempre viejo,

repitiendo mañana lo de ayer.

 

Tan superfluas las normas y los frenos,

tan lento el desarrollo de los senos,

y tan provocador el maquillaje.

 

Casi mujer, muchacha todavía,

qué lenta va la vida, día a día,

sin transformar apenas el paisaje.

 

Los Angeles, 6 de septiembre de 2001

(Indice)

Tanto tardaste

 

Sin saber que seguía tu rastro, te busqué,

te busqué en las absurdas soledades vacías;

no hallando en su desierto la huella de tu pie,

permanecí en mis noches solitarias y frías.

 

Te busqué en el confuso fragor de multitudes,

donde muchos se encuentran, donde tanto se ofrece,

lúgubre caravana de negros ataúdes;

y vi allí que la vida que eres tú no aparece.

 

Te busqué en las mañanas en que la luz radiante

bruñe los verdes campos sembrados de rocío,

te busqué en los ocasos de luz agonizante,

en la cresta marina, la estela del navío.

 

Pero tal vez, ingenuo, sin buscarte, esperaba

tu aparición de Venus surgiendo de las olas;

tan larga fue la espera que se me desangraba

la vida palmo a palmo, marchitándose a solas.

 

Tanto tardaste, tanto, que cuando al fin llegaste,

mi amazona de nubes, mi nereida desnuda,

había mi alma muerto del continuo desgaste

de la incesante espera, del dolor y la duda. 

 

Los Angeles, 7 de septiembre de 2001

(Indice)

Novia, niña, novia

 

La novia de ojos azules,

la rubia novia de blanco,

se ha mirado en el espejo,

se le han dormido los años.

Ingrávida sobre el hombro 

descansa el padre la mano,

y al borde de la coyunda,

al remate del noviazgo,

ni el velo ve sobre el rostro,

ni las flores de su ramo.

En el aire, un invisible

revuelo de calendarios

desanda tiempos ausentes,

escudriñando el pasado.

Su vida se desenrolla

como si un cámara mágico

girara la manivela

de la moviola al contrario.

Y descendió en el espejo

rápidamente al estrato

donde la niña dorada

ensayaba un primer paso

de baile, unida a su padre

que la aupaba en sus zapatos.

Detuvo el aire su vuelo,

inmovilizando el campo;

amordazó los rumores

el silencio solitario;

y una sedosa fragancia

quedó en la alcoba flotando.

 

Un vaho empañó el espejo

y desvaneció el encanto
Por la ventana estallaba

un amanecer tan claro

como vestido de novia

de lágrimas adornado.

 

Los Angeles, 8 de septiembre de 2001

(Indice)

No me digas la verdad

 

No me digas la verdad,

que la verdad delimita;

dime universalidades

de ficciones y mentiras.

Dime que te canta el alma

aunque lloras y suspiras,

y si otro vive en tu mente,

afírmame que eres mía.

 

¿No te narraba tu madre,

junto al lecho, siendo niña,

cuentos de príncipes, de hadas,

de dragones, de walkirias,

de aventuras imposibles,

que tan ciertas parecían?

Tus ojos grandes, ingenuos,

flotaban a la deriva

sobre un mar azul y verde,

perdidos en la neblina,

o bajo un cielo sin nubes,

fulgurante, sin orillas.

Y hubo noches en que, insomne,

mendiga de lejanías,

reclamabas otro mito,

otra piadosa mentira.

 

Hazme soñar, no me cuentes

la realidad de la vida;

libé la copa del llanto,

y hoy quiero beber sonrisas.

Una fábula improbable,

una leyenda optimista,

una historia que la historia

considere fantasía.

 

Y si mañana estuvieras

a mi lado todavía,

al caer la última arena,

dale vuelta a la clepsidra,

e inventa nuevas quimeras,

o repíteme las mismas.

Pero que sean tus besos

de amante, que no de amiga.

 

Los Angeles, 10 de septiembre de 2001

(Indice)

520 - Miedo

 

Tiene el miedo tentáculos de acero,

y vértebras de hielo. Su estandarte

tremola vencedor frente al baluarte

que refugia tu mundo prisionero.

 

Nació en pasividad, ni hostil ni fiero,

sombra que incierta y lenta se reparte;

nutrido de tu duda, al abrazarte,

crece y adquiere temple de guerrero.

 

A medida que avanza, retrocedes,

y aunque intentaras guerrear, no puedes,

pues te has adjudicado la derrota.

 

Su férreo abrazo al fin te inmoviliza,

y al hálito glacial que en ti desliza,

se te disuelve el alma gota a gota.

 

Los Angeles, 18 de septiembre de 2001

(Indice)

521 - Desolación

 

Un silencio de nubes y de estrellas,

de extrañas, reprimidas sensaciones,

deja, sobre las muertas ilusiones,

aunque profundas, invisibles huellas.

 

Alzan callado grito las querellas

de la mente, desnuda de razones,

desorientada entre contradicciones,

como entre prostitutas y doncellas.

 

Sabe el dolor, la soledad, el miedo,

su única trinidad, único credo,

religión que se acepta, y no se entiende.

 

Se refugia en su círculo pequeño,

negándose la opción de un nuevo sueño:

Solloza, si mujer; si hombre, pretende.

 

Los Angeles, 19 de septiembre de 2001

(Indice)

522 - Desamparo

 

Este anónimo mar que cruzo a nado,

espacio agónico, sin luz ni viento,

y ese cielo a mi espalda, que ahora siento

sobre mí, como techo desplomado;

 

esta noción de estar desarraigado

de mi propio vivir, y el desaliento

de sólo tener voz para el lamento,

y un corazón caduco y mutilado;

 

éste no es mi programa, es mi cadena,

soy una herida infecta de gangrena,

lance que no elegí, mas me fue impuesto.

 

Rescátame de mí, de mi aledaño,

tú puedes reparar tan fiero daño

con sólo una palabra, sólo un gesto.

 

Los Angeles, 21 de septiembre de 2001

(Indice)

Torres gemelas

 

Descarnada ciudad, de quebrantados

huesos en confusión sobre la tierra,

amasados con fuego, sangre, y hierro

por fatídica, fría mano negra.

Sombras de Gengis Khan, ya no cabalgan

inhóspitas mesetas;

montan corceles de metal radiante,

y calzan en la mano las espuelas,

erigiendo en macabro fanatismo

nuevas pirámides de calaveras.

Ha cambiado el paisaje, no ha cambiado

la horda brutal que decapita y reza.

Llegaron en silencio, inesperados,

los que ayer arrasaban las cosechas,

los que a golpes de cascos de caballos

movían las fronteras,

los que sólo dejaban a su paso

cadáveres, estrago y humaredas.

Volvieron ellos, o quizá sus hijos,

pero fueron idénticas sus huellas.

 

Atalayas del ábaco y la báscula,

altas torres gemelas,

contra el azul del cielo

perseverantes, firmes centinelas.

Como si un nigromante,

surgido al odio desde las tinieblas,

os hubiera arrancado

el esqueleto, vuestra consistencia

se evaporó, gigantes abatidos,

hundiendo entre los pies ambas cabezas.

 

Ay, el coro de voces atrapadas,

en noche subterránea, sin estrellas,

voces que lentamente disminuyen,

voces casi sin vida, sin respuesta.

Qué lento el hormigueo entre las ruinas,

las posibilidades, qué pequeñas.

 

Todos hemos perdido,

nos han arrebatado la inocencia,

y con las víctimas bajo el escombro

yace también nuestra alma medio muerta.

 

Los Angeles, 22 de septiembre de 2001

(Indice)

Fatiga

 

Estoy deshecho a golpes

de codos y rodillas,

tan distante del tacto

suavizador de heridas.

Se tambalea el alma,

sola, por las esquinas,

ebria de soledades,

falta de rebeldías.

Tantos recuerdos sangran,

y lloran, y se obstinan

en aferrarse tensos

a vida que no es vida.

Recogidos los granos,

¿qué resta de la espiga?

Apagada la estrella,

¿qué vemos de la misma?

Desarbolado el barco,

¿de qué sirve la brisa?

Yo fui espiga, y estrella,

fui barco…Pero un día

se alteró mi universo

se quebró mi sonrisa,

se me atrofió la mente,

me invadió la fatiga.

Y en la entraña que otrora

fogosidad ardía,

hoy del fuego parecen

sólo quedar cenizas.

Arroyos de recuerdos

desbordan las orillas,

y cuanto más los mato

más fieros resucitan.

Pero si no lo hicieran,

yo mismo moriría.

 

Los Angeles, 25 de septiembre de 2001

(Indice)