Y no puedo escribir si no me guío
de las líneas que tú habías trazado;
tanto he perdido, tanto he olvidado
que no hay sonrisa en mí cuando sonrío.
 

 

 

 

 

642

Si llorar pudieras por quien amas, llora,

que más siente el alma cuando fluye el llanto;

como las estrellas, que más brillan cuanto

más negra es la noche, más desoladora.

 

 

643

Las palabras de amor se han repetido

tan sin cesar que expiran o dormitan;

quizá al repercutir en el oído

generan sólo un familiar sonido,

y exigimos que aún más se nos repitan.

 

 

644

Hazme vivir en el silencio oculto

de tu insinceridad y tus deslices;

si no hay conocimiento, no hay insulto:

Sólo los ignorantes son felices.

 

 

645

Hay más de ti por donde solo vengo

que en la vereda en que contigo anduve; 

cómo te quiero cuando no te tengo,

y qué poco te amé mientras te tuve.

 

 

646

Tantas cosas nos dicen y aprendemos

en la edad inexperta e inmadura,

años de efervescencia y aventura…

y tanto más después las entendemos

cuanto más cerca está la sepultura.

 

 

647

Mucho he soñado y sueño todavía,

galante admirador de la belleza

que parece esquivar mi compañía,

o a punto de alcanzarla, el pie tropieza.

Pero sigo soñando cada día,

porque el soñar es mi única riqueza.

No es pobre quien padece decepciones,

sino quien vive ausente de ilusiones.

 

 

648

Sigue, amigo, tu destino,

poco a poco hacia la meta;

que tu plan no se completa

sólo al fin de tu camino.

Lleva un ritmo paulatino,

negligente del fracaso,

que una meta es cada paso;

exprime cada momento

como absorbiera el sediento

la última gota del vaso.

 

 

649

¿No ves que el viento cambia direcciones,

y no siempre es violento o peligroso?

No permitas que las preocupaciones

turben tu paz, alteren tu reposo.

 

 

650

Traumático es el peso del dolor,

más hiriente sufrido en aislamiento;

entre dos se divide el sufrimiento,

como entre dos se doblará el amor.

 

 

651

Naufragio infausto me arrojó a tu puerto;

venturoso naufragio, te bendigo;

antes de naufragar, yo estaba muerto,

y ahora estoy vivo por estar contigo.

 

 

652

Si en progresiva desnudez te expresas,

trémula, en lentitud desesperante,

mi piel será en la tuya visitante,

rozando tus más íntimas sorpresas.

 

 

653

Qué angustiosa la espera, qué amargura

en la anticipación de tu partida;

aquella incertidumbre fue más dura

que lo fue en realidad la despedida.

 

 

654

La vida es mucho más que un solo instante,

la sementera es más de un solo grano,

la senda es para más de un visitante,

no se hace el año sólo del verano,

ni el mismo tono, idéntico y vibrante,

se repite invariable en el piano.

¿Por qué, con nuestra inclinación tan loca,

siempre hemos de besar la misma boca?

 

 

655

Todo viejo soldado es trovador

invariable del tema de la guerra;

yo canto con idéntico fervor;

pero mi espléndida obsesión se aferra

a las viejas razones del amor.

 

 

656

No extingas el fanal que parpadea

si otras lámparas no hay en tu recinto.

Cuando tu amor parezca estar extinto,

consíguete otro amor que te posea,

que es el vacío oscuro laberinto.

 

 

657

Ni en tus olas, oh mar, mi alma se pierde,

ni mi luz, noche oscura, en ti se apaga;

en ti, mujer, en tu mirada verde

la luz de mi alma sin cesar naufraga.

 

 

658

Cuando llegues a mí, serás el vino

que lento, sorbo a sorbo, saboreo;

la lectura serás en que adivino

tu sentido, cuando te deletreo;

el bordón has de ser del peregrino,

en que me apoyo cuando titubeo;

mi energía serás, mi fortaleza;

en mi vacilación, tú mi certeza.

 

659

Ojos de verde mar, ojos en calma,

de insistente mirada, paz externa;

sólo quien sabe penetrar el alma

verá otro mar con fuerza de galerna.

 

 

660

Mirando atrás, todos los besos dados

son tan cortos y tan superficiales…

Quisiera repetirlos, embriagados

de todos mis instintos animales.

 

 

661

Columna te sentí de certidumbre,

firme y entera, sin vacilación;

y no te quise como merecías.

 

Hoy siento el parpadeo de tu lumbre,

y a punto de perderte, mi pasión

lanza hacia ti todas sus energías.

 

 

662

Del beso hay tres minutos al rechazo

si una llegada sigue a una partida.

Oh, la impaciencia que en tan corto plazo

anula el nudo del soñado abrazo

en cita que el retraso halló perdida.

 

 

663

Por las comarcas del sentir camino,

parte integrante de la caravana

que en mí empieza, en ti encuentra su destino,

y estampa en mí tu condición humana.

 

 

664

Fabricante de ilusiones,

creador de fantasías,

repueblo las galerías

de la mente con visiones

que no cuajan en acciones.

Tengo alma de trovador

que, al mirar alrededor,

no ve el modelo cantado,

porque el sueño que ha soñado

sueño ha sido, que no amor.

(Indice)

Leyéndote

 

Página de mi libro, he de leerte

con la calma del niño que desliza

su dedo acariciando los renglones;

con idéntico afán, y con la misma

curiosidad que a descubrir lo impele

tanto misterio en la palabra escrita.

Página de mi libro, un episodio

de conexión contigo, en este día;

un paisaje entre tantos recorridos,

de mi archipiélago una sola isla.

Arañaré tus letras una a una,

página de mujer desconocida,

y entre mis dedos temblarán tus rosas,

mientras abres el surco a mi semilla.

Mi lectura de ayer, compleja mezcla

de drama, de comedia y poesía,

páginas que se abrieron y pasaron,

siendo aún parte del libro de la vida.

 

Tantas leí, y hoy una sola leo,

y cuántas más esperan ser leídas.

 

Cautivas mi atención, y quedo absorto

en la meditación contemplativa

del mensaje sutil que se derrama

fluyendo en la corriente de tus líneas.

Los ojos hoy te leen, y la mente

ni ayer recuerda ni al mañana gira.

Hoy sólo tú, y alrededor silencio,

tu voz callada en la mirada fija.

Te seguiré leyendo a ritmo lento,

a la vez que mis dedos te acarician.

Oh, página, mi página presente,

contigo estando las demás se olvidan.

 

Los Angeles, 30 de septiembre de 2000

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Mutación

 

Angel de luz en cuerpo adormecido,

quiero extirpar las alas de tu espalda,

arrancarte la túnica, y desnudo,

revestirte de besos y palabras.

Angel de luz, en carne restaurado

por la caricia impúdica que estalla

en lúbricos temblores, agitando

las recónditas fibras de tu entraña.

Libre ya de la insípida pureza

que el grito del instinto amordazaba,

has recobrado la canción salvaje,

ayer desconocida u olvidada,

que hoy sacude tus vértebras, vibrando

dentro de ti con fiera resonancia.

Ya no eres ángel, sólo criatura

con la vital necesidad humana

que nos lleva los unos a los otros:

Ven hacia mí; sonríe, juega y ama.

 

Madrid, 5 de octubre de 2000

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384 - Amante

 

No quiero ver tu amor, águila herida

falta de dirección, perder altura;

ni barrotes, cadena y cerradura

dejándome en exceso protegida.

 

Más que supervivencia quiero vida,

con más imprecisión, menos cordura;

¿no ves que la costumbre desfigura

la ilusión, con su impronta establecida?

 

Un día inesperado satisface

más que un mes de indudable desenlace;

te prefiero, a inquilino, visitante.

 

Sorpréndame tu acción imprevisible,

y me hallarás sin dudas, disponible…

No seas mi marido, sé mi amante.

 

Burgos, 6 de octubre de 2000

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385 - Galerna

 

Qué envidia tengo de tu amigo el viento,

tan acariciador, tan permitido,

rozándote los pliegues del vestido

con sensual, descarado atrevimiento.

 

Alza su vientre el mar, ofrecimiento

de curvas móviles, en estallido

contra el acantilado ennegrecido,

del blanco alud triturador violento.

 

Estréllense tus ojos de esmeralda

en los míos, derrúmbese la falda,

reciba tu ensenada mi explosión.

 

Sobre tus huecos lograré verterme,

y tras cada repliegue habrás de verme

reatacando con determinación.

 

Cantabria, 12 de octubre de 2000

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Tertulia

 

Siete gritos silenciosos,

siete lámparas en vela,

siete impulsos decididos,

siete mentes, siete ideas,

siete tópicos cerrados,

y siete rosas abiertas.

Como en la tela de araña,

la palabra, hilo de seda,

en red sonora entreteje

los mensajes, y navega

de la periferia al centro,

del centro a la periferia.

Siete vidas diferentes

bajo idéntica corteza,

o superficie distinta

de siete vidas idénticas.

Siete almas semidesnudas,

con un rumor de cadenas

al fondo, que se adivinan

sacudidas o deshechas.

Diálogo sutil florece

sin normas, sin estrategia,

que los espíritus libres

no se someten a reglas.

Alianza luminosa

del oído y de la lengua,

que si no acepta otros juicios,

los escucha y los respeta.

Siete sonrisas afables,

siete miradas serenas,

y siete interrogaciones

alrededor de la mesa.

 

Cantabria, 14 de octubre de 2000

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386 - Fracaso

 

La luz brilla en los ojos cuando amamos,

la sombra nos circunda si partimos,

el viento nos abraza si sufrimos,

y nos moja la lluvia si lloramos.

 

Tal vez las lágrimas enmascaramos

y con penoso esfuerzo sonreímos,

pero ni abandonamos ni extinguimos

la soledad terrible en que quedamos.

 

Con qué callada lentitud te alejas,

como quien todo lo perdió, sin quejas,

y sin haber logrado aún comprender

 

que el sueño de esta noche en retirada

duerme quizá en la amarga madrugada,

pero despertará, y volverá a ser.

 

Cantabria, 14 de octubre de 2000

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387 - Estación

 

Junto al andén desierto el tren dormita,

niebla invernal al fondo, gris y fría;

un mundo soñoliento en lejanía,

y una mirada en soledad marchita.

 

Mientras calla el temor, el dolor grita,

y la palabra, en suspensión sombría,

se transforma en sutil melancolía

que hasta en los ojos húmedos palpita.

 

Una mujer y un hombre se han besado;

suena el reloj las diez; se han separado;

él parte, y ella es esperanza y duda.

 

El tren lleva hoy ruptura, alejamiento,

mañana tal vez traiga un nuevo intento,

y halle una firme voluntad desnuda.

 

Madrid, 14 de octubre de 2000

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388 - Placidez

 

Te vestiré de esta mirada hambrienta

que a tus senos se ciñe sin pudor,

arropándote toda en derredor

con plenitud de timidez exenta.

 

De tal modo te veo que se ahuyenta

de nuestro lado el tiempo, destructor

del sueño concebido en esplendor,

la medianoche de la Cenicienta.

 

Tal medianoche dormirá hacia afuera;

hacia dentro será una noche entera

que dormiremos, sin dormir, unidos.

 

Revestida de tacto y de mirada,

impediré a la luz de la alborada

interrumpir la paz de tus sentidos.

 

Madrid, 15 de octubre de 2000

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Hoy

 

Parda la tierra, verdes los olivos,

azul el cielo, el horizonte ancho,

sobre caballo y asno, pensativos,

cabalgan lentos Don Quijote y Sancho.

 

La idea con la imagen acoplada,

la melodía encadenada al ruido,

a la ilusión la realidad atada,

y el sentimiento al paso del sentido.

 

Doble punto de mira, dos verdades,

y así te quiero yo, en doble vertiente,

con firme dualidad de voluntades,

una cortés, y la otra irreverente.

 

Y te amaré con el idealismo

que al corazón y a la razón cautiva,

y con el más procaz materialismo

de la carne desnuda y agresiva.

 

Debo ofrecerte amor de caballero,

con sensibilidad, dulce certeza,

y rapto irreflexivo, pasajero,

que no va más allá de la corteza.

 

Ambos sincrónicos, ambos abiertos,

con autenticidad de fe y ofrenda,

ambos de entraña y corazón expertos,

que el cuerpo acepte, y que la mente entienda.

 

Déjate amar un día, o una vida,

hoy te amaré, y tal vez lo haré mañana,

que amor es aún amor cuando se olvida,

como es campana aún muda la campana.

 

Déjate amar, no ya con amor puro,

mas con tenaz ferocidad sensual,

que hoy es cierto, y mañana es inseguro,

mañana es una idea, hoy es real.

 

Madrid, 15 de octubre de 2000

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389 - Voz de ayer

 

Cómo permaneció inmóvil y muda,

campana que una vez por mí tañera,

qué hondo silencio, insoportable espera,

y la deseada voz no se reanuda.

 

Colgado estoy entre la fe y la duda,

en estado que anhela y desespera,

con la ilusión de que otra vez volviera

a estremecerse junto a mí desnuda.

 

Quiero ser el badajo que, oscilante,

de nuevo arranque al bronce eco vibrante

y entre sus resonancias me aprisione.

 

Quiero de nuevo oir su voz sonora,

no mañana, ni luego, sino ahora,

y que mi vida toda condicione.

 

Madrid, 16 de octubre de 2000

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Perdido

 

Cansado estoy, cansado

de absorber en mis pies esta mañana

el polvo de plazuelas y callejas

de esta ciudad extraña.

Siempre seremos mudos forasteros

allí donde la vida rutinaria

no repite incansable el sonsonete

que martillea sin cesar el alma.

Cansado estoy de baldosines rotos,

de calles levantadas,

de barreras, de tráfico, de gentes

que empujan y no miran a la cara.

Qué anónimo me siento, qué perdido,

caminando al azar esta mañana.

Los viejos monumentos,

altas torres, murallas

de abrazo interrumpido,

iglesias en que aún vuelan las campanas,

monasterios de estudio y de silencio,

ya no me incitan, junto a mí resbalan.

Y en un tono menor, la inevitable,

seductora llamada

de los multicolores anaqueles

de librerías, donde el libro estalla

en quieto, innumerable ofrecimiento;

del kiosko exhibiendo la avalancha

de rostros lúbricos multiraciales,

y el abanico de la prensa diaria;

Cafés alineando

hombres desocupados a la barra,

pontificando goles y estrategias,

sabiduría de las clases bajas.

Estas calles son río inagotable

de vidas, de intereses, de programas,

de pasiones ocultas, frustraciones,

de dolores, tristezas y esperanzas,

avanzando dinámicas al ritmo

de cada paso y de cada mirada.

Y aquí, perdido en este maremagnum,

voy caminando con la doble carga

pendiente de mis hombros

de incomunicación y de nostalgia.

Solo entre tantas soledades vivas,

en mar de gentes, yo, buque fantasma.

 

Madrid, 16 de octubre de 2000

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Turista

 

Llevo sobrecargada la retina

de imágenes dispares,

repertorio de valles y montañas,

de mesetas, y ríos, y ciudades;

de sólidos castillos, centinelas

sobre el campo; de esbeltas catedrales

donde la fe ha cedido su salmodia

al políglota andar del visitante.

Tengo un sinfín de estáticas efigies

carentes de lenguaje;

demasiados panfletos,

fotografías, mapas, cuadros de arte,

recuerdos de mi paso por el mundo,

que aún hablando, no pueden escucharme.

He acumulado en mi álbum claroscuros

del caer de la tarde,

colores vivos de naciente aurora,

pardas encinas, verdes olivares,

del sol brillando en las esferas de oro

de limoneros y de naranjales.

El tiempo se me fue reuniendo objetos,

y permití alejarse,

sin reconocimiento, cuanto bulle

bajo sombreros, boinas, y turbantes.

Hoy no son las murallas,

ni las estatuas en sus pedestales,

ni las columnas rotas,

ni los palacios del país distante

mi plan ni mi objetivo.

Hoy la sola razón de mis viajes

es la persona que sonríe y llora,

que habla y abraza, y sabe desbordarse.

Cuanto tengo de humano

busca la humanidad, la misma carne,

y lo que en ella se refugia y vibra,

la idea, el sentimiento, y el mensaje.

Ya soy un viajero de la vida;

si hay vida en ti, deténme al acercarme.

 

Madrid, 20 de octubre de 2000

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Mi reflejo

 

Estaba sólo dormido,

aunque me creyeron muerto,

yacente en negra mazmorra

de mi negro cautiverio.

El sentimiento dormía,

y velaba el pensamiento.

Me redimieron las fuerzas

aliadas del recuerdo,

quebrantando las cadenas

del abandono y el miedo.

No sé si las he perdido

o aún en parte las retengo,

porque al mirarte a los ojos

parezco quedarme ciego.

Quiero saber si un sonido

del lenguaje de tus sueños

lleva mi nombre; si escuchas

las voces de mi silencio.

Oscuras noches calladas,

tan cerca de mí y tan lejos,

cuando la luna desgrana

nocturnos de terciopelo,

y se peina en el estanque

la plata de sus cabellos.

Si en tus ojos, si en tu alma

pudiera ver mi reflejo…

 

Madrid, 21 de octubre de 2000

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Voz de hoy

 

Era una voz perdida entre la bruma,

era una voz dormida,

era una voz con suavidad de espuma,

voz que se oye una vez, y no se olvida.

 

Me habló porque le hablé, pero no obstante

ella me hubiera hablado

con idéntico tono susurrante

si un día hubiera junto a mí pasado.

 

A mi lado, tal vez sin conocerme,

como los elegidos,

me hubiera, sí, reconocido al verme

por la interrelación de los sentidos.

 

Cálida voz, voz aterciopelada,

con pausas sugerentes

que tanto expresan, aún sin decir nada,

silencio y voz igualmente elocuentes.

 

Cómo, aunque se articula en la distancia,

acaricia y revela,

presagio de futura circunstancia

que al tiempo clava sin piedad la espuela.

 

Háblame, voz, en el furtivo tono

del secreto prohibido,

con la complicidad y el abandono

de los labios que rozan el oído.

 

Madrid, 22 de octubre de 2000

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Sonetillo

 

Cuando se deja un lugar

no se logra oscurecer

el rostro de esa mujer

que no se llegó a besar.

 

Tal vez la vimos cruzar

resuelta al atardecer;

o tal vez aparecer,

mirar, sonreir, pasar.

 

No supimos detenerla

para poder ofrecerla

denso diálogo de piel.

 

Y cuando la recordamos

vemos que nos comportamos

como amantes de papel.

 

Filadelfia, 23 de octubre de 2000

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390 - Tres miradas

 

Tres caricias me dieron sus miradas,

las tres distintas y las tres iguales;

una de viento en los cañaverales,

rumor de besos, suavidad de almohadas.

 

La segunda de frescas alboradas,

puestas de sol, nostalgias otoñales;

y al fin gotas de lluvia en los cristales

rodando melancólicas, calladas.

 

Las tres idénticas y diferentes,

tan profundas las tres, tan transparentes,

y al mismo tiempo tan devastadoras;

 

entrelazadas de esperanza y miedo,

como alcanzando el cielo con el dedo

para perderlo al cabo de unas de horas.

 

Filadelfia, 23 de octubre de 2000

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